Le weekend du karma tout pourri*.

Crois-moi pas si tu veux, samedi matin, je me suis levée tôt parce que j'avais mille choses à faire, vu qu'avec la bande des bras cassés on jouait le soir dans la pampa eurélienne, que je devais aller au marché, faire une quiche pour l'occase, préparer une réunion à venir cette semaine, puis toutes mes affaires pour le soir, organisation-logistique, j'étais l'Efficacité faite femme, on allait voir ce qu'on allait voir.

Au lieu de ça, je me suis retrouvée durant deux heures trois quart enfermée hors de chez moi: l'Ours-mon-époux était parti nager juste avant que je rentre du marché, sans s'inquiéter de savoir si j'étais partie avec une clé, tu penses. Ça tombait bien, dis donc: deux heures trois quart enfermée dans mon jardin, ce jour-là précisément, c'était tout à fait le bon timing. (Si ça t'intéresse: je me suis occupée à faire ma liste de courses pour la semaine, à préparer mentalement ma classe jusqu'à Noël prochain, à appeler ma mère et tous mes enfants à la queue-leu-leu, ensuite j'ai fait avec ce que j'avais sous la main:  j'ai équeuté les épinards que j'avais achetés au marché, et en désespoir de cause, j'ai arraché les pissenlits du jardin. Par-fait. J'étais de bon poil, tu imagines bien.)

Heureusement, le soir, ça a été une jolie représentation dans une vieille grange aménagée en théâtre de campagne devant peu de spectateurs, certes, mais des spectateurs de qualité, du genre des comédiens pros en résidence dans le coin qui ont eu la gentillesse de venir et de faire grimper un peu le nombre de spectateurs (il y a des soirs où on en est là: compter en coulisses le nombre de spectateurs, oui.) et rester discuter avec nous ensuite.

                                                                    Une grange, t'as vu?

Une grange, certes, mais au premier rang, si on avait voulu, on pouvait recevoir le Duc et la Duchesse de Windsor (au moins) (Je dis de Windsor, comme j'aurais dit de Cambridge, tu penses; mais juste en bas de chez moi, se trouve un lotissement de quelques maisons en cours de construction, qui porte le nom de Domaine Windsor (passe-moi le pot que je pète) écrit en calligraphie superbe, tout en boucles, pleins et déliés dorés à l'or fin et tous les matins je passe devant, cheveux au vent sur mon biclou, et je me marre en me demandant bien ce que vient foutre en terre de Beauce le domaine Windsor, hein. Mais si les Windsor s'installent en bas de chez moi, ils peuvent aussi bien assister à une représentation théâtrale dans une grange, pardon.)

 

Et puis dimanche, aaaaah dimanche, je me suis levée tôt aussi, parce que l'Ours-mon-époux, encooore lui, voulait m'emmener voir La salle des profs (ben tiens) à la séance du matin (moins chère, moins de monde, toussa. Et seul horaire de la journée, surtout). Eh ben devine qui s'est tapé une splendide migraine ophtalmique de derrière les fagots dès le début du film, (la faute au court-métrage juste avant le film qui comportait des images clignotantes, il y avait pourtant un avertissement juste avant que ça commence, il n'y avait qu'à fermer les yeux, si on est sujette aux migraines, hein) et a dû faire lever toute la rangée pour rentrer chez elle dare-dare prendre un dolip, c'est con que tu sois partie, c'était vachement bien, a dit l'Ours?

* un weekend sur deux tout pourri ces jours-ci, aurais-je, bien malencontreusement, marché sur un de ses testicules ? Si oui, j'aimerais bien qu'il accepte mes plus plates excuses et qu'on n'en parle plus, il serait bien urbain et merci de sa compréhension.