Vrac micmac et foutrac du dimanche soir.

Après avoir reçu notre smala pour fêter des anniversaires en veux-tu en voilà le weekend dernier, l'Ours et moi, qui n'avons pas encore tout à fait fini de ranger la maison depuis le départ de tout le monde il y a presque déjà une semaine (je jure) (la tornade Bébézou première) (son frère, Bébézou dernier, étant tout son exact contraire: un bébé discret, à tel point que, s'il porte parfaitement bien son prénom de roi, son surnom en famille c'est Séraphin Placide) bref, l'Ours et moi n'aspirions qu'à un petit weekend tranquiloubilou de convalescence ménagère et physique et psychologique, à ne surtout rien faire, si ce n'est décompresser, bouquiner (et finir La maison vide pour ma part, quel bonheur, ce livre, même s'il y a beaucoup trop de très looongues phrases dedans au goût de l'Aïeule) (l'Aïeule et ses critiques littéraires pointues), bricàbracquer au petit matin et cinémater (Juste une illusion, un peu décevant, très inégal, j'aurais cru que ça serait plus drôle), et soutenir à distance la pauvre Puceminus qui a, figurez-vous, bien des malheurs dans la vie: des aphtes sur la langue qui lui font tellement mal qu'elle ne peut (je cite)(ton tragique, soupirs à fendre l'âme, diction d'agonisante que même Sarah Bernhardt jugererait un poil démonstrative) même plus manger ni boire ni dormir ni vivre ni rien (à part se plaindre, visiblement, en témoigne le détail de ses symptômes pendant  de longs messages vocaux, ce qui laisse à penser, mais je suis pas médecin, que les fonctions essentielles demeurent finalement assez opérationnelles, allez.)*

* Heeey, question longueur de phrase, je me pose là. A ce stade, Laurent Mauvignier lui-même demanderait à ce qu'on pense à mettre un point de temps en temps, chuis sûre.

Post scrotum: fête des mères oblige, j'ai passé, comme chaque année, la journée à surveiller mes textos, guettant lequel de mes enfants produirait la déclaration d'amour la plus matinale, la plus convaincante, la plus longue, la plus inspirée, ceci afin d'ajuster l'héritage en conséquence. Brisefer a ouvert le bal dès potron-minet, mais son message n'était pas bien original, comme d'habe (remember), Minipuce a livré une prestation plus solide mais la journée était déjà bien entamée et plusieurs décisions testamentaires déjà actées; quant à Puceminus, elle n'a envoyé qu'un "bonne fête maman", très tardif par ailleurs, (manifestement rédigé entre deux râles), ce qui, fiscalement parlant me paraît très imprudent de sa part.

Bébézou psychopathe.

Vous n'êtes pas sans ignorer que ma Bébézou mignonne est la plus choute des petites filles, c'est entendu, c'est factuel, c'est validé par la médecine, la science, la dame de la boulangerie et sa Mamizou, qui s'y connaît en petites filles mignonnes, je peux vous le dire.

Ma Bébézou, 20 mois tout rond aujourd'hui, faut juste pas l'énerver, c'est tout. Tiens, la petite fille qui déjeunait à côté d'elle l'autre jour à la crèche et qui s'amusait à relever son tee shirt sur sa tête au lieu de manger, elle ne recommencera plus de sitôt. Bébézou, elle n'a pas supporté ça longtemps, elle a reposé son bol de purée de carotte et lui a griffé le gras du bide avec sa fourchette, ça devrait lui passer l'envie de recommencer de montrer son ventre à table, nan mais sans blague. 

Moi, quand on m'a raconté cette histoire, j'ai tout de suite pensé que de quoi on se plaignait: Bébézou a déjà été bien gentille de griffer avec sa fourchette, hein, parce qu'elle aurait pu aussi la planter à la verticale, je dis ça je dis rien. Si c'est pas la preuve qu'elle est la plus choute des petites filles, ça, hein.

(En attendant, elle est privée de fourchette à la cantoche de la crèche. On lui donne désormais une cuillère en silicone souple, comme aux détenus particulièrement surveillés.)

Le weekend doudou croque love à Granville.

A Granville, il y a la meilleure crêperie du monde, l'Echauguette, bon, le beurre n'y a jamais entendu causer de modération, mais l'Ours-mon-mari et moi on y retourne à chaque fois qu'on est dans le coin et c'est toujours aussi bon que dans nos souvenirs. Et à Granville, on prend le thé chez Picorette, où les scones sortent à l'instant du four et où il faut choisir entre au moins huit cents références (à ce stade là, on ne choisit plus seulement un thé mais une destinée, presque). Bref, thé vert Nuits slaves et baies sauvages ou thé blanc Songes dorés de Mandchourie? Ça nous a encore bien occupés, cette affaire.

A Granville, l'Ours et moi, on connaît bien le cinéma, vu qu'on s'y réfugie chaque fois qu'on vient et qu'il pleut (souvent) (toujours, même). La pluie normande est large, déterminé, horizontale, je te signale. C'est pas une pluie qui tombe mais une pluie qui attaque (je deviens parano avec l'âge, ou bien?). Ce ciné, il est trois en un: il est classieux d'abord, et puis tu peux à la fois te faire une toile ET laisser sécher tes chaussettes avant de repartir, c'est très pratique.

A Granville, il y a la pluie mais aussi il y a le vent, qui est roi ici, et qui immédiatement rappelle à tes cheveux qui c'est qui commande ici nan mais sans blague. Il te faut abandonner vite fait toute ambition esthétique et te résigner à ressembler à un épouvantail (trempé). Le vent décide de ta coiffure, donc, mais aussi de ta trajectoire, et indéniablement de ton humeur générale (et peut-être même aussi de tes opinions politiques, je me demande s'il n'y aurait pas des études à faire sur le sujet.)

A Granville, il y a les jardins de la maison de Christian Dior et c'est bien joli cette lumière et toutes ces fleurs parfaitement bien élevées, c'est très chouette de s'y promener en rêvant qu'on est une dame chic des années trente, on est d'accord, ça serait même parfait s'il ne fallait pas grimper autant que des chèvres de montagne sous caféine pour y parvenir et si j'avais pensé à prendre mon coupe vent, aussi, tiens.

A Granville, je pourrais fort bien décider de venir finir mes jours [si je n'avais pas déjà décidé que ça serait à Dinan ou à Albi ou à Copenhague. Boire du cidre en bottes et ciré jaune face à la Manche ou du thé en sandales et robe de lin beige à Albi ou vivre dans une maison aux murs blancs à Copenhague, avec des bougies partout et un plaid sur les genoux pendant que mijote ma soupe aux légumes-racines, j'hésite encore, à vrai dire (si je n'y prends pas garde, l'organisation logistique de ma vie pourrait vite devenir un vrai sujet.)]

Et last but not least, ce qui est bien, quand tu rentres de Granville le dimanche soir (sous la pluie, what else?), c'est qu'il y a tellement de bouchons sur la route que tu as laaargement le temps de préparer ta classe jusqu'en juillet, de faire ta liste de courses pour la semaine et la suivante, d'appeler tous les membres de ta famille sur trois générations, de zieuter les photos de tes Bébézous depuis leur naissance (je ne sais pas si on estime bien le volume, là?) ET d'écrire ton billet de blog. Alooors, elle est pas belle, la Normandie?

 

Post scrotum: j'ai commencé, longtemps après tout le monde, La maison vide de Laurent Mauvignier, et ça me plaît beaucoup, beaucoup.

Le pagranchoze du dimanche soir.

Un petit weekend ensoleillé et tranquille de derrière les fagots avec la visite en guest star de Puceminus. On a bu des thés glacés en terrasse et fait les vide greniers du coin, j'ai terminé le Joyce Maynard (Par où entre la lumière) qui ne m'emballait pas au départ mais ça se lisait quand même tout compte fait et commencé L'intimité d'Alice Ferney, préparé un petit weekend sympa à venir en Normandie en doudoucroquelove avec l'Ours, qui, lui, a préparé sa petite semaine de rando en juillet dans les Pyrénées (s'il s'y casse de nouveau une clavicule, un doigt, une partie de crâne, etc (air connu), ce sera cette fois-ci sous les yeux de sa fille aînée et de son amoureux (le grand roi), et non plus sous ceux de son fils, autant varier les plaisirs, hein).

Sinon, on devrait généraliser les weekends de trois jours, trouvez pas? Qui bloque? Donnez des noms, qu'on sache.

Brève d'école.

Alors par le passé j'ai déjà été la maîtresse de Kirikou, de Stevie Wonder, de Borg* et de je ne sais qui encore (flemme de rechercher dans mes archives), bref j'étais déjà pas mal ( en toute modestie, vous me connaissez),  mais depuis quelques jours me voilà également de façon tout à fait officielle (et véridique), roulement de tambour, fanfare municipale et pluie de paillettes, la maîtresse des deux (toute) petites championnes de France de twirling bâton**, Oui madame, oui monsieur.

* Si un jour on fait le championnat des maîtresses les plus compétitives du département,  je ne pars pas sans arguments.

** Tu ne sais pas ce qu'est le twirling bâton, comme ma mère probablement et comme moi il y a encore quelques heures, chuis sûre.

Ponts, cernes et fanfare.

Bon, vous allez surtout dire que je fais rien que de me plaindre tout le temps, mais c'est un fait documenté et validé par la médecine (par l'épaisseur de mes cernes sous les yeux, plutôt): une fois encore je vais reprendre le chemin de l'école encore plusse fatiguée que j'en suis partie (et ça relèverait bien de la performance, je dis). 

L'Ours et moi n'avons fait pourtant qu'un petit tour de France parfaitement raisonnable, à peine plus que notre triangulaire Nord-Ouest infernale habituelle, hein: Vendée sauvage, la Rochelle, remontée à Nantes (écouter Minipuce qui chantait en l'église St Nicolas avec le Chœur universitaire de Nantes, ou la classe à Dallas), Tours (déjeuner rapidos avec Puceminus), Orléans et retour à Chartres.

Mais pardon: retour triomphal à Chartres avec notre Bébézou mignonne pour trois jours trois nuits sans entracte (18 mois, énergie nucléaire et politesse folle: elle est la mignonnerie même et dit bonjour à tout le monde dans la rue de son petit "cou-cou" mélodieux et geste de la main façon Queendézangliches, quand elle ne va pas directement en approche frontale à la rencontre des gens pour se présenter en se frappant le poitrail et en annonçant son prénom (avec le doublement de la seconde syllabe qui va bien) (et, je peux vous dire que la politesse retour des gens est parfois en option, mention spéciale aux bonne-sœurs croisées, sourire en brin d'herbe qui font semblant de ne pas voir ni entendre qu'on les salue joyeusement, pff. Et Mina-bête féroce n'a pas brillé par sa politesse non plus à vrai dire, qui s'est cachée pendant tout le séjour de Bébézou dans mon tiroir à culottes et n'en a plus bougé jusqu'à son départ.)

Dans ce contexte, on imagine (et on imagine bien) que mes ambitions littéraires ont été priées de repasser plus tard, idéalement quand quelqu'un faisait la sieste. Il semblerait qu'on n'ait plus beaucoup de temps pour lire pendant ses vacances quand on devient grand-mère (personne ne m'en avait prévenue, scandale), j'ai eu à peine le temps de lire Protocoles de Constance Debré (vérité nue, violence des hommes et radicalité encore et toujours, beaucoup aimé), et de commencer un peu Par où entre la lumière (la suite de Là où vivaient les gens heureux que j'avais tellement aimé) de Joyce Maynard (c'est beaucoup moins bien).

Bref, je suis prête à reprendre le chemin de l'école (enfin: pas prête du tout mais prête quand même, tu vois le concept?), bref, vivement que ce soye passé, que je puisse râler sur autre chose. Sur l'inspection administrative qui m'attend ce mois-ci, moi qui suis débarrassée depuis un bon moment et pour toujours a priori de l'inspection pédagogique, c'est bien ma veine. Sur la dernière période de l'année qui démarre et n'en finit jamais ou presque, pas avant juillet en tout cas.

Heureusement, savez quoi? c'est la saison des beaux jours, des déjeuners en terrasse, des vide-greniers qui reprennent, et des ponts de mai, et youpiyeah!

L'arnaque.

Ah ben je voulais venir écrire ici, mais il se trouve que c'est vacances et c'est pas dommage. Je m'en reviendrai donc d'ici quelques jours. Soyez sages, mais pas trop.

Alors il y a eu un peu de vent de folie ces derniers jours avec les quatre représentations de la nouvelle pièce de la bande des théâtreux, les sunlights des tropiques, les derrières le rideau où je me dis Pourquoi je fais ça déjà? et les entrées Ah oui, pour ça!, les amis qui sont venus claquer la bise et dire que c'était chouette, le crash émotionnel habituel et attendu du voilaaaà c'est fini, de nouvelles idées d'un prochain projet que je note et peaufine avant de les oublier.

Et puis il y a mes Bébézoumignons que je n'ai vus qu'en photo depuis trois semaines, le petit bébézou nouveau qui grandit sans me consulter, s'éveille un peu plus chaque jour et qui est de l'avis de tous le plus adorable des bébézous, à égalité avec sa sœur (ce qui est diplomatiquement bien joué), qui elle, à vrai dire, a clairement changé de catégorie depuis qu'elle a 18 mois (18 mois déjà, c'est abusé je trouve), et paraît-il, fout pas mal le bordel à la crèche. Minimignonne reprend le travail et Brisefer s'en part en congé paternité, la vie qui va.

A part ça, pas grand chose je le crains, si ce n'est une fatigue poisseuse qui ne me quitte plus et me fait attendre les vacances prochaines comme (disons) Mina-bête-féroce sa pâtée du soir (avec force et obstination, donc), pour donner une idée.

Brève d'école

J'ai dans ma classe cette année une élève de grande section, un peu perchée (la petite), qui pratique une forme d'expression spontanée difficilement évaluable par compétences.

Hier, en pleine classe, au beau milieu d'une activité très sérieuse, la voilà qui s'écrie, regard lointain et voix aiguë, Je vais pondre, je vais pondre, je sens que je vais pondre! Avec l'ancienneté que j'ai (ne vous sentez pas obligé de calculer), je croyais avoir tout vu tout entendu de la part de petits enfants dont la créativité déborde parfois un peu du cadre, du tableau et du réel, mais la preuve que non. Enquête menée (parce qu'au début, tout de même, on s'inquiète), aucun lien avec un besoin pressant, aucune urgence sanitaire, aucune suite observable, juste: elle est une poule à ce moment-là dans sa propre logique.

Les autres élèves ne relèvent même plus, il est parfaitement intégré dans la normalité de classe que cette petite-là dit parfois de drôles de choses. A peine un sourcil levé en mode Ça y est, ça la reprend. Quant à moi, je n'ai rien trouvé de plus malin à lui dire que Ok, essaie de faire ça discrètement quand même. Ça n'ouvre pas exactement vers une grande carrière dans la formation des jeunes enseignants, je suis d'accord, mais reconnaissez que ça a tout même le mérite de maintenir une certaine fluidité dans la gestion de classe. (si vous trouvez mieux, dites-moi, pour la prochaine fois.)

Vrac micmac et foutrac de milieu de semaine, pour changer.

J'ai passé le weekend dernier sur les planches et c'était bien bon, même si j'ai eu le trac comme jamais (deux monologues, seule sur scène, donc). Les copains sont venus, quelques collègues aussi, d'autres viendront le weekend prochain et puis ce sera fini et j'aurai sans doute alors ma petite déprime de fin de représentations (bicheeeette).

A part ça, ma bonne ville de Chartres a bien dégorgé aux municipales  (pour placer tous mes jeux de mots bien pourris: Gorges (remember: le bétonneur fou, le scieur d'arbres à quatre heures du mat, l'amateur de parasols ) a rendu gorge et c'était quand même le destin) et c'est pas dommage. Je veux dire: c'est déjà ça, parce qu'à la place, il y a désormais un jeune petit minet-jolie frimousse qui plaît follement aux vieilles Chartraines, mais qui est affreusement de droite (et pire: qui ne le dit pas), donc Chartres serre les fesses et attend de voir, mais bon.

Et parce qu'il faut bien rigoler: l'autre jour, avec mes élèves, on est allé à la crypte de la cathédrale, où on nous a montré des instruments datant du Moyen-Age, dont une flûte à une main de toute beauté. Ambiance pierre humide et pédagogie patrimoniale.

- Le musicien (noble, digne et beau, en costume noir de velours du Moyen-Age, chausses médiévales en peau de bête et qui chantait en latin), après nous avoir joué un petit air dessus, à mes élèves (voix posée et regard inspiré): Pourquoi cet instrument s'appelle-t-il la flûte à une main à votre avis? 

- Mon petit R. (remember) (sur l'air de Tu nous prend pour des cons ou bien?) Ben c'est parce que tu en joues avec une seule main! 

- Le musicien: et donc, qu'est-ce que je peux faire, avec mon autre main, pendant ce temps, d'après vous?

(à  ce moment-là de l'histoire, la maîtresse, si elle ne s'était pas trouvée dans un endroit sacré, elle aurait éclaté de rire, c'est certain)

- Petit A: bah tu peux jouer d'un autre instrument*!

(c'est certain).

 

* Croyez-le pas si vous voulez, mais c'était bien ça, et il nous l'a prouvé: il pouvait jouer de la cornemuse en vessie de vache, en même temps que de la flûte à une main, figurez-vous.

Le pasgrandchoz du dimanche soir

Un weekend marqué par l'absence, par la fatigue, par une pauvre Bébézou amorphe et fièvreuse chez ses parents, par pas beaucoup d'espoir de voir ma bonne ville de Chartres désengorgée (les Chartrains comprendront) ce soir, et par pas beaucoup d'espoir pour tout le reste, de toute façon.

Heureusement, il y a une semaine plutôt tranquille à l'école qui se profile (folie), des répètes de dernière minute et deux weekends à venir sur les planches avec les théâtreux de mon coeur et notre nouvelle (grooosse*) production (si je veux).

* grosse comme le trac qui pointe, les imprévus de dernière minute, les Qu'est-ce que je dois dire, là, déjà?, ma tenue de scène pas encore vraiment trouvée, le moment où quelqu'un dit C'est trop long il faut couper à certains moments et où tout le monde comprend On panique un peu, ce genre de trucs, quoi. 

Minouchette Bête Féroce (2006-2026)

Notre Minouchette bête féroce a rendu l'âme il y a quelques jours, comme elle a vécu: en toute discrétion. Elle a eu l'élégance d'attendre que nous soyons revenus de vacances, l'élégance aussi de mourir la nuit alors que nous dormions. Nous l'avions trouvée étendue par terre au petit matin, comme si elle était tombée d'un coup en même temps que son cœur flanchait. Elle avait l'air paisible, Elle semblait vouloir nous rassurer Ne vous inquiétez pas, je n'ai pas souffert. 

Elle nous laisse quelques poils dans les plaids et la douloureuse impression que quelqu'un manque dans la maison.

Elle aurait eu vingt ans en août prochain, elle était devenue arthrosique, biglouche et dure de la feuille, n'avait plus beaucoup d'appétit sauf pour la brioche ces derniers jours, ne faisait plus que dormir vingt trois heures quarante cinq sur vingt quatre, de préférence sur quelqu'un car elle a toujours été l'affection même. On l'appelait Superglue, d'autant que vieillissante, elle ne rétractait plus bien ses griffes et restait pendue à nous, même quand elle voulait s'en aller dignement. 

Elle a patiemment accompagné l'enfance (turbulente) de nos trois enfants, a survécu au bruit au mouvement aux câlins envahissants aux déguisements aux promenades en landau de poupée, a eu trois chatons elle même, a été jadis une redoutable chasseuse de souris et d'oiseaux. Ces dernières années, elle était devenue philosophe, et une souris aurait pu lui tomber entre les pattes qu'elle ne l'aurait même pas calculée. Elle était d'une patience remarquable avec sa bestie, Mina-Bête-Féroce, qu'elle avait prise sous son aile petit chaton il y a six ans, alors qu'elle était chatte unique et gâtée depuis toujours,  autant qu'avec les Bébézous nouveaux depuis leur arrivée. Elle avait adopté l'attitude silencieuse des vieux sages devant l'agitation du monde.

Nous l'avions reçue toute chatonne de Clara, l'amie de toujours de Brisefer. Tout à fait par hasard, Brisefer passait ce weekend chez Clara, leurs enfants ont joué ensemble, et je vois dans cette coïncidence quelque chose de très doux, comme si une espèce de boucle était bouclée.

 

 

(Elle aimait bien rigoler, à l'occasion. )

Mon grand discours de remerciements, façon César.*

Oh. OH. Mais vous étiez donc là, tapies dans les fougères numériques, à cliquer incognitos Juan Carlos. Et depuis les Fidji, même, parfois ( LES FIDJI!). Des inconnues, des copines, des profs des écoles en activité en retraite en résistance, des blogueuses vintage, des blogueuses anciennes, des blogueuses dinosaures assumées, des jeunes filles des temps anciens qui ont vieilli avec moi (mais pas trop, restons dignes). Notez aussi que je suis bien contente qu’on me situe à Chartres comme une attraction locale (merci bien).

Si j’avais su qu’il faudrait avoir vingt ans de vie pour faire sortir du bois une horde de marmottes émues et adorables, franchement : j’aurais eu vingt ans bien plus tôt.

Je ris beaucoup en lisant vos commentaires au dernier post, et je suis émue, aussi (mais ça va c’est bon, on va pas en faire tout un post, hein).

Et je ne voudrais surtout pas abuser (d’autant que ce n’est pas du tout mon genre, vous savez), mais je me permets une petite observation purement technique, en passant: commenter, c’est simple, gratuit, sans engagement sur trente ans, sans contrôle surprise, sans dissert’ de quatre heures (je suis prof ou bien?), ça ne nécessite aucun talent particulier (regardez moi : j’écris Enfer et putréfaction depuis 2006), et surtout, (surtout): même très court, même banal, même pas drôle, un commentaire en bas de page, ça me fait exactement le même effet qu’une plaquette nougat-chocolat savourée en regardant mon album de photos de Mads Mikkelsen nu sur une peau de bête un soir de novembre devant un feu de cheminée avec mes chatounes ronronnantes sur le ventre (genre), sachez-le. Si vous ne le faites pas pour vous, faites-le pour moi.

Allez, j’arrête avec mes bêtises, et je propose qu’on se retrouve ici-même en 2046, avec nos lunettes triple foyer, nos rhumatismes, nos arrière-petits-enfants.
Et message perso à celles qui pensent à moi en passant devant la sortie d’autoroute : la prochaine fois, prenez-la!, on ira boire un thé (ou quelque chose de plus fort, selon l’état du monde, hein).

 

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Bon, ça va bien cinq minutes, les sensibleries, hein. Et sinon: ces vacances, ça dit quoi? 

Ça dit une petite Bébézouchoute en roue libre à Chartres chez MamiPapiZou pendant trois jours, des balades sous la pluie, du joyeux bordel dans ma maison que j'ai pas fini de ranger encore (je jure), des soupes et des compotes sur le feu, de la mignonnerie, des câlins, et puis un séjour vendéen en famille élargie avec du (beau) monde, donc, un Bébézou nouveau à dorloter, pauvre courageux petit chat qui a dû faire un petit séjour de vingt quatre heures en pédiatrie à la Roche sur Yon, comme s'il n'en avait pas déjà fait bien assez depuis sa naissance, des balades en bord de mer, un Brisefer-chien-fou qui s'est baigné cinq minutes dans l'eau glacée (le grand dingue), des tourtisseaux (les tourtisseaux, c'est la vie, je dis), un détour par Nantes au retour pour déjeuner avec Minipuce qui n'avait pas de vacances, et puis pas de temps pour lire** , ni pour penser à rien, surtout pas aux horreurs dans le monde et surtout pas à l'école, qui attendra bien demain (zut). 

 

* non mais Benjamin Lavernhe, Benjamin Laverhne mes amis, époustouflant, virvoltant, courant, dansant, jouant de la guitare, ici et partout à la fois, d'une justesse, d'une précision et d'une drôlerie folles aux César, quel moment!

** Mais vu deux films au ciné: Aucun autre choix, film coréen sans intérêt selon moi (mais l'Ours a a-do-ré, lui), et  Le son des souvenirs avec toujours et pour toujours mon petit chouchou Paul Mescal, (décidément), une histoire d'amour tendre et mélancolique, mais longue, longue, looooongue Doujézusse, la midinette en moi doit avouer qu'honnêtement, elle s'est faiche comme jamais.

                                           Multicouette en vadrouille, ou le Bonheur sur pattes.

Vingt ans. Oui, vingt. (Respire).

Vingt ans aujourd'hui que ce blog existe. Enfin: vingt ans que ce blog me retient par la manche, plutôt.

Parce que j'ai le vague souvenir d'avoir ouvert une fenêtre, mais jamais je n'aurais imaginé qu'elle donnerait sur vingt ans de paysage, durant lesquels je prendrais l'habitude de consigner ce qui ne se laisse pas archiver en principe, genre: le temps qui passe, les enfants qui grandissent, les petits moments qui ne font pas d'histoire mais qui, petit à petit, finissent par raconter une vie presque entière (bon: un gros bout de vie, en tout cas).

A l'origine, il y avait l'envie d’écrire, un peu n’importe quoi n'importe comment n’importe quand, et pourquoi pas ici. Comme je voudrais et tant que j'en aurais envie, disons. Envie qui s'est prolongée, donc. Bon, il y a eu les périodes prolifiques et des saisons sèches, une période Je vais tout arrêter étant généralement par une autre Je vais écrire tous les jours (divulgaching: non), les élans soudains, les renoncements très provisoires. Il y a eu les moments Faut que je fasse gaffe à ce que j'écris (l'oeil de Moscou professionnel, l'adoleschiance des enfants et toute la famille qui lit) et les période Allez, rien à foutre, elle est liiibre, Zouzou. 

Aaah ça, il en a vu passer, des choses, du temps, ce blog, stoïque, fidèle, moqueur, nostalgique, il en a vu évoluer, un couple, grandir, des petits enfants, il en a vu vieillir, une femme (hum). Il a tout encaissé, avec une patience remarquable. Et assez souvent, figurez-vous, j'y reviens, je l'ouvre un peu au hasard à n'importe quelle page, et je me souviens. Je me souviens de l'Ours, qui nous faisait manger ni vu ni connu de la soupe à l'éponge, et boire de la colle, de mon petit Brisefer aux cheveux d'or qui imitait la signature de son père quand il recevait une punition au CM1, et qui aimait bien cuisiner, de ma sensible Minipuce qui voulait que je lui écrive des lettres, mais pas de l'amour, et qui avait bien des soucis avec ses copines, de ma Puceminus qui aimait tant le chocolat, et faire des blagues, eux qui sont devenus aujourd'hui de si belles grandes personnes, je me souviens que la vieille Bête féroce partiellement sourde et bigleuse présentement couchée sur mon ventre tandis que j'écris ces mots a été une adorable petite chatonne. Et je lui suis tellement reconnaissante de m'aider à me souvenir de tout ça. Vingt ans à semer des petits cailloux de mots pour retrouver le chemin de choses que j’étais à peu près sûre d’oublier, sans lui.

Je suis (oh combien) heureuse aussi, que ce blog ait mis sur ma route et dans ma vie depuis vingt ans mon indispensable partner in crime.

Et puis au fil de ces vingt ans, il y a vous (pluriel flou): les fidèles, les intermittents, les disparus, les revenus, ceux qui commentent, ceux qui ont commenté puis se sont tus, ceux qui lisent sans jamais rien dire (je vous vois quand même). Mais j'écris ici depuis vingt ans, en sachant que quelqu’un, quelque part, lit. C’est une relation étrange, un peu déséquilibrée, faite de connivence invisible et de rendez-vous manqués qui tiennent malgré tout. Et rien que pour ça mon cœur fait BOUM. Merci.

Et je me disais, vraiment comme ça hein, l’air de rien, que tiens, ce serait beau, aujourd'hui, d'entendre des voix, plus que d'ordinaire (n'est-ce pas?), dans les commentaires, même discrètes, même maladroites, même tardives, même timides (car les timides m'intéressent). Juste pour faire bruisser un peu ce lieu, pour rappeler qu’il a toujours été vivant parce que vous étiez là. Si jamais vous aviez envie de dire quelque chose… eh bien, disons que je saurais quoi en faire.

Vingt ans, donc. Ce blog respire encore, contre toute attente. Et moi aussi, visiblement.

Vrac, micmac, et foutrac du dimanche soir

Ce fut un petit week-end festif de derrière les fagots, pendant lequel nous avons fêté le nouvel âge de Brisefer mon fils (et clôturé la saison des anniversaires pour un moment, ouf), cajolé nos Bébézous, organisé les prochaines vacances tous ensemble, lu mollement (l'oreille absolue, d'Agnès Desarthe) bref, fait le plein pour tenir bon la semaine prochaine encore.

[A part ça, je ne vous ai pas dit mais j'ai récemment adoré Hamnet et le recommande à tous ceux  qui aiment les belles choses, Paul Mescal notamment, qui est définitivement le nouveau Danois (il ne tient qu'à un cheveu que je le remplace* (la seule chose qui me retienne c'est qu'il a l'âge de mon fils, peuh.) Et puis j'ai beaucoup aimé aussi Maja, un très beau film finlandais (que voulez-vous je suis une fille du Nord, et j'aime les histoires d'amouuuur, à n'en point douter), que je recommande à mort. 

* Quel coeur d'artichaut tu fais, me dit l'Ours qui lit et ricane par-dessus mon épaule. Alors que ça fait plus de 31 ans que je le fréquente, lui, et qu'il ne tient qu'à un cheveu que je le (nan, rien.)]