Vrac micmac et foutrac du dimanche soir.

Après avoir reçu notre smala pour fêter des anniversaires en veux-tu en voilà le weekend dernier, l'Ours et moi, qui n'avons pas encore tout à fait fini de ranger la maison depuis le départ de tout le monde il y a presque déjà une semaine (je jure) (la tornade Bébézou première) (son frère, Bébézou dernier, étant tout son exact contraire: un bébé discret, à tel point que, s'il porte parfaitement bien son prénom de roi, son surnom en famille c'est Séraphin Placide) bref, l'Ours et moi n'aspirions qu'à un petit weekend tranquiloubilou de convalescence ménagère et physique et psychologique, à ne surtout rien faire, si ce n'est décompresser, bouquiner (et finir La maison vide pour ma part, quel bonheur, ce livre, même s'il y a beaucoup trop de très looongues phrases dedans au goût de l'Aïeule) (l'Aïeule et ses critiques littéraires pointues), bricàbracquer au petit matin et cinémater (Juste une illusion, un peu décevant, très inégal, j'aurais cru que ça serait plus drôle), et soutenir à distance la pauvre Puceminus qui a, figurez-vous, bien des malheurs dans la vie: des aphtes sur la langue qui lui font tellement mal qu'elle ne peut (je cite)(ton tragique, soupirs à fendre l'âme, diction d'agonisante que même Sarah Bernhardt jugererait un poil démonstrative) même plus manger ni boire ni dormir ni vivre ni rien (à part se plaindre, visiblement, en témoigne le détail de ses symptômes pendant  de longs messages vocaux, ce qui laisse à penser, mais je suis pas médecin, que les fonctions essentielles demeurent finalement assez opérationnelles, allez.)*

* Heeey, question longueur de phrase, je me pose là. A ce stade, Laurent Mauvignier lui-même demanderait à ce qu'on pense à mettre un point de temps en temps, chuis sûre.

Post scrotum: fête des mères oblige, j'ai passé, comme chaque année, la journée à surveiller mes textos, guettant lequel de mes enfants produirait la déclaration d'amour la plus matinale, la plus convaincante, la plus longue, la plus inspirée, ceci afin d'ajuster l'héritage en conséquence. Brisefer a ouvert le bal dès potron-minet, mais son message n'était pas bien original, comme d'habe (remember), Minipuce a livré une prestation plus solide mais la journée était déjà bien entamée et plusieurs décisions testamentaires déjà actées; quant à Puceminus, elle n'a envoyé qu'un "bonne fête maman", très tardif par ailleurs, (manifestement rédigé entre deux râles), ce qui, fiscalement parlant me paraît très imprudent de sa part.

Bébézou psychopathe.

Vous n'êtes pas sans ignorer que ma Bébézou mignonne est la plus choute des petites filles, c'est entendu, c'est factuel, c'est validé par la médecine, la science, la dame de la boulangerie et sa Mamizou, qui s'y connaît en petites filles mignonnes, je peux vous le dire.

Ma Bébézou, 20 mois tout rond aujourd'hui, faut juste pas l'énerver, c'est tout. Tiens, la petite fille qui déjeunait à côté d'elle l'autre jour à la crèche et qui s'amusait à relever son tee shirt sur sa tête au lieu de manger, elle ne recommencera plus de sitôt. Bébézou, elle n'a pas supporté ça longtemps, elle a reposé son bol de purée de carotte et lui a griffé le gras du bide avec sa fourchette, ça devrait lui passer l'envie de recommencer de montrer son ventre à table, nan mais sans blague. 

Moi, quand on m'a raconté cette histoire, j'ai tout de suite pensé que de quoi on se plaignait: Bébézou a déjà été bien gentille de griffer avec sa fourchette, hein, parce qu'elle aurait pu aussi la planter à la verticale, je dis ça je dis rien. Si c'est pas la preuve qu'elle est la plus choute des petites filles, ça, hein.

(En attendant, elle est privée de fourchette à la cantoche de la crèche. On lui donne désormais une cuillère en silicone souple, comme aux détenus particulièrement surveillés.)

Le weekend doudou croque love à Granville.

A Granville, il y a la meilleure crêperie du monde, l'Echauguette, bon, le beurre n'y a jamais entendu causer de modération, mais l'Ours-mon-mari et moi on y retourne à chaque fois qu'on est dans le coin et c'est toujours aussi bon que dans nos souvenirs. Et à Granville, on prend le thé chez Picorette, où les scones sortent à l'instant du four et où il faut choisir entre au moins huit cents références (à ce stade là, on ne choisit plus seulement un thé mais une destinée, presque). Bref, thé vert Nuits slaves et baies sauvages ou thé blanc Songes dorés de Mandchourie? Ça nous a encore bien occupés, cette affaire.

A Granville, l'Ours et moi, on connaît bien le cinéma, vu qu'on s'y réfugie chaque fois qu'on vient et qu'il pleut (souvent) (toujours, même). La pluie normande est large, déterminé, horizontale, je te signale. C'est pas une pluie qui tombe mais une pluie qui attaque (je deviens parano avec l'âge, ou bien?). Ce ciné, il est trois en un: il est classieux d'abord, et puis tu peux à la fois te faire une toile ET laisser sécher tes chaussettes avant de repartir, c'est très pratique.

A Granville, il y a la pluie mais aussi il y a le vent, qui est roi ici, et qui immédiatement rappelle à tes cheveux qui c'est qui commande ici nan mais sans blague. Il te faut abandonner vite fait toute ambition esthétique et te résigner à ressembler à un épouvantail (trempé). Le vent décide de ta coiffure, donc, mais aussi de ta trajectoire, et indéniablement de ton humeur générale (et peut-être même aussi de tes opinions politiques, je me demande s'il n'y aurait pas des études à faire sur le sujet.)

A Granville, il y a les jardins de la maison de Christian Dior et c'est bien joli cette lumière et toutes ces fleurs parfaitement bien élevées, c'est très chouette de s'y promener en rêvant qu'on est une dame chic des années trente, on est d'accord, ça serait même parfait s'il ne fallait pas grimper autant que des chèvres de montagne sous caféine pour y parvenir et si j'avais pensé à prendre mon coupe vent, aussi, tiens.

A Granville, je pourrais fort bien décider de venir finir mes jours [si je n'avais pas déjà décidé que ça serait à Dinan ou à Albi ou à Copenhague. Boire du cidre en bottes et ciré jaune face à la Manche ou du thé en sandales et robe de lin beige à Albi ou vivre dans une maison aux murs blancs à Copenhague, avec des bougies partout et un plaid sur les genoux pendant que mijote ma soupe aux légumes-racines, j'hésite encore, à vrai dire (si je n'y prends pas garde, l'organisation logistique de ma vie pourrait vite devenir un vrai sujet.)]

Et last but not least, ce qui est bien, quand tu rentres de Granville le dimanche soir (sous la pluie, what else?), c'est qu'il y a tellement de bouchons sur la route que tu as laaargement le temps de préparer ta classe jusqu'en juillet, de faire ta liste de courses pour la semaine et la suivante, d'appeler tous les membres de ta famille sur trois générations, de zieuter les photos de tes Bébézous depuis leur naissance (je ne sais pas si on estime bien le volume, là?) ET d'écrire ton billet de blog. Alooors, elle est pas belle, la Normandie?

 

Post scrotum: j'ai commencé, longtemps après tout le monde, La maison vide de Laurent Mauvignier, et ça me plaît beaucoup, beaucoup.

Le pagranchoze du dimanche soir.

Un petit weekend ensoleillé et tranquille de derrière les fagots avec la visite en guest star de Puceminus. On a bu des thés glacés en terrasse et fait les vide greniers du coin, j'ai terminé le Joyce Maynard (Par où entre la lumière) qui ne m'emballait pas au départ mais ça se lisait quand même tout compte fait et commencé L'intimité d'Alice Ferney, préparé un petit weekend sympa à venir en Normandie en doudoucroquelove avec l'Ours, qui, lui, a préparé sa petite semaine de rando en juillet dans les Pyrénées (s'il s'y casse de nouveau une clavicule, un doigt, une partie de crâne, etc (air connu), ce sera cette fois-ci sous les yeux de sa fille aînée et de son amoureux (le grand roi), et non plus sous ceux de son fils, autant varier les plaisirs, hein).

Sinon, on devrait généraliser les weekends de trois jours, trouvez pas? Qui bloque? Donnez des noms, qu'on sache.

Brève d'école.

Alors par le passé j'ai déjà été la maîtresse de Kirikou, de Stevie Wonder, de Borg* et de je ne sais qui encore (flemme de rechercher dans mes archives), bref j'étais déjà pas mal ( en toute modestie, vous me connaissez),  mais depuis quelques jours me voilà également de façon tout à fait officielle (et véridique), roulement de tambour, fanfare municipale et pluie de paillettes, la maîtresse des deux (toute) petites championnes de France de twirling bâton**, Oui madame, oui monsieur.

* Si un jour on fait le championnat des maîtresses les plus compétitives du département,  je ne pars pas sans arguments.

** Tu ne sais pas ce qu'est le twirling bâton, comme ma mère probablement et comme moi il y a encore quelques heures, chuis sûre.