Bonnes surprises.

J'ai passé un peu de mon samedi après-midi à écouter Philippe Jaenada -qui est exactement tel que je me l'imaginais: simple, bavard, précis, drôle- parler de son dernier livre, de sa façon de travailler, d'écrire, et c'était absolument passionnant. Il y a désormais trois personnes, excusez du peu, sur ma liste d'hommes qui n'ont pas de téléphone portable: l'Ours-mon-mari, mon ophtalmo, et Jaenada, donc, dont les organisateurs de la rencontre commençaient à craindre qu'il puisse être très en retard (grève des trains) ou qu'il ne vienne pas (?) vu qu'il était trois heures moins le quart, qu'il n'avait toujours pas donné signe de vie et qu'il n'y avait aucun moyen de le joindre (pas de téléphone). A trois heures et cinq minutes, Jaenada était là. Bonne surprise.

Bonne surprise: j'ai eu de façon imprévue et heureuse, mes trois enfants réunis sous mon toit pendant 24 heures, c'est pas beaucoup mais c'est mieux que rien je me raisonne, et puis la prochaine fois ce sera à Noël et ça sera chouette.

J'ai beau chercher, je ne trouve pas d'autres bonnes surprises. Je suis bien en vacances mais ce n'est pas une surprise, même si c'est bien bon, on est d'accord.

Pagranchoz, tu vas voir.

Oooh le beau bouquet! m'extasie-je à chaque fois, et je ne devrais pas, parce qu'après c'est à moi qu'on veut absolument l'offrir, plutôt qu'à sa maman. J'ai dû manger des enfants dans une autre vie, je crois, pour qu'on me persécute comme ça, à vouloir m'offrir des tonnes de bouquets de feuilles mortes à chaque récré.

Les jours s'étirent et tout le monde attend les vacances, les petits à l'école n'en peuvent plus (mais plus), et je n'ai jamais vu autant de morves au nez que ces derniers temps, c'est bien simple, même les petites sections s'invectivent entre eux Va te moucher! J'ai moi-même un magnifique mal de gorge de derrière les fagots qui m'est descendu illico sur les bronches, je tousse depuis dix jours et j'ai perdu mes aigus (ce que je déteste le plusse dans la vie, avec les chats sans poil).

Le weekend dernier, Brisefer est venu aider son père à faire des travaux, et comme ces deux-là n'avaient pas, malgré leur minutieuse préparation et leurs innombrables coups de fil préalables, le matériel adéquat (ah ben c'est bien la peine d'acheter la prévoyance en triple épaisseur si c'est pour en arriver là, je dis), nous sommes partis en forêt ramasser des cèpes, deux pleins paniers s'il vous plaît. L'odeur des champignons qui cuisent dans ma cuisine étant une des choses que je déteste le plusse dans la vie (après perdre mes aigus et les chats sans poil), me vlà bien, donc.

Il y a bien deux ou trois de mes petits élèves qui ont essayé de prononcer le mot Noël dans la classe, le cri (rauque, hein) de bête que j'ai poussé les a dissuadés de recommencer avant longtemps, c'est sûr.

A part ça, je vieillis, non ne niez pas, la petite stagiaire de l'école à qui je disais que je ne savais bien utiliser mon ordi qu'avec une souris m'a répondu que Ah ben ma mère, c'est pareil.

Et côté lecture, j'ai lu avec plaisir de chouettes nouvelles d'Astrid Eliard, Les bourgeoises, que je recommande chaudement.

Pagranchoz, comme tu peux voir, donc.

 

Devinettes.

Devine ce que me répond l'Ours, quand je lui demande s'il aime la couleur de notre nouvelle housse de couette, que j'ai mis tant de temps à me décider à choisir? Bah! la nuit tous les draps sont gris.

 

 

Et devine qui, nan mais pince-moi je rêve, est annoncé pour bientôt à la médiathèque de Chartrescity? (J'ai une semaine pour séduire un beau bibliothécaire qui me laissera doubler tout le monde par la porte de secours, parce qu'à mon avis il va y en avoir, du monde, et moi qui fais de la pub, en plus, comme une bécasse, pff.)

Brève d'école.

Un petit braillant dans le couloir, debout dans une flaque de pipi , devant les gros yeux de l'atsem qui l'a déjà changé le matin même: "Naaaan, c'est pas du pipiiiiii, je te dis, c'est de la salive!"

Vrac, micmac et foutrac du dimanche soir.

(OOOOh putain, on ne va parler que de Tapie, à présent.) (et après ça sera Delon, vous allez voir.)

Un petit weekend mignon à confiturer tout ce dont même ma mère ne veut plus (et mes collègues me supplient à genoux de ne plus leur donner de prunes)(je vais donc leur donner des pots de confiote, héhé) (j'en ai fait 30)(trente) (et des clafoutis que j'ai congelés) (et des compotes) (et il reste des prunes sur le prunier)(je vais devenir dingue).

Un petit weekend mignon à me débarrasser de mes prunes, donc, mais aussi à ratisser dans le jardin les feuilles mortes (qui se ramassent à la pelle, les souvenirs et les regrets aussi), jouer au bouchon avec ma bête féroce deuxième du nom (ses projets de chasse à la souris ayant été fortement compromis par la pluie et le vent, il a bien fallu l'occuper), à bouquiner (les risées du lac d'Emmanuelle Grangé, pas mal), à prendre des niouses de mes Nantais (ils sont toujours debout et ont de l'électricité), à préparer les prochaines vacances, et pas grand'chose d'autre. Mais dis-moi, toi?