Je m'inquiète.

J'ai un sapin de Noël de dix-huit ans. Tu penses si je connais son âge à mon sapin, on l'a acheté quelques heures avant la nuit où Minipuce est née, ça vous date un sapin pour toute une vie, un truc pareil.

J'ai un sapin de dix-huit ans, en synthétique, tout ce qu'il y a de plus moche, dont les branches  portent discrètement  des couleurs pour qu'on sache précisément où elles s'accrochent sur le tronc, et qu'il faut plusieurs heures (au moins) pour monter.
La tradition familiale, depuis qu'on possède ce sapin, veut qu'on l'installe chaque 3 décembre au soir que le petit Jésus en culotte de velours fait, tu penses, des fois que la nuit suivante nous apporterait un nouveau petit enfant, comme si j'avais besoin de ça pour me faire tomber les seins encore plus. 

La tradition familiale veut également que le 26 décembre au petit matin j'embauche toute la famille  dès potron minet pour replier les branches et les trier par couleur dare dare, et au moment très précis où je referme le carton, en pensant que j'en suis débarrassée jusqu'à l'année suivante, je vous jure, systématiquement, j'ai un orgasme.

Bref, tout ça pour vous dire que j'ai un sapin et une fille de dix huit ans, j'ai deux enfants majeurs, j'ai copine F. (qui a encore sévi) qui m'a pris l'autre jour entre quatre yeux pour me déclarer gravement [Bellzouzou], tu es jeune, tu es JEUNE, il faut que tu le saches, je crois qu'il est temps que je m'inquiète.