Vrac, micmac et foutrac du dimanche soir.

Je me demande comment j'avais fait pour oublier combien les années lycée, et tout particulièrement la dernière, étaient rythmées par les soirées, grandement prolongées dans la nuit, du samedi soir entre copains, et de quelle façon on se faisait recevoir quand on osait suggérer diplomatiquement que peut-être ces soirées à répétition nuisent-elles un peu, ma chère enfant, si tu en crois ma vieille expérience, à la qualité de ton travail/sommeil/humeur ?

Définitivement, si vous m'en croyez, jetez-vous sur n'importe lequel des quatre romans de Sandrine Collette (ce qui vous donnera envie de lire tous les autres), et vous me remercierez plus tard.

La plusse chouette troupe de théâtre du monde reprend du service dans quinze jours avec deux représentations, dont la première partie d'un humoriste un peu connu dans un festival officiel. Bon, on fait ça gratos, on n'est même pas annoncé dans le programme, on va se faire lancer des tomates c'est sûr (je hais les premières parties de toutes mes forces: je viens voir quelqu'un et je subis quelqu'autre, nan mais quelle horreur, hein. Un peu comme si avant d'avoir droit à Mads Mikkelsen, je devais me fader Viggo Mortensen) (tiens, au hasard, les filles),

mais c'est bien la première fois qu'on va avoir un public qui ne sera pas composé exclusivement de parents ou d'amis, et puis cette pièce qu'on a créée et qu'on traîne porte depuis plusieurs années déjà tous les six, [des extraits de paroles de chansons françaises (très) connues mises bout à bout de façon (pas mal) déjantée avec comme fil conducteur, l'Amour (what else) et la solitude], quel bonheur d'en voir enfin le bout, mes zamis.

Désolée, je ne suis pas libre avant quinze jours, chaton.