La mort me va si bien.

Figurez-vous que l'autre jour, ma copine Isabel que ça faisait 15 ans qu'on ne s'était pas vu alors qu'on s'aimait d'amour au lycée et qu'on s'est retrouvé il y a peu, même qu'on habitait la même ville sans le savoir c'est dingue hein et qu'on avait le même employeur so incrébibeul -mais c'est une autre histoire-, a dû subir une opération après laquelle, d'après son médecin, elle devait se reposer strictement et ne surtout pas rester seule pendant quelque temps au cas où elle se sentirait mal, ferait un malaise, voire pire, je ne vous fais pas de dessin.
Elle m'a donc demandé si ça m'ennuyait de la recevoir à la maison pour la nuit.

Penses-tu, je lui ai dit, j'adore qu'on vienne mourir chez moi.

Et de fait, j'ai tendu l'oreille toute la nuit vers sa chambre, guettant ses râles, ses soubresauts de souffrance et son dernier soupir, excitée comme une folle-dinguotte à l'idée qu'elle pourrait rendre l'âme chez moi, nan mais quelle formidable expérience de vie tout de même, hein, sans compter le billet de blog que je pourrais faire là-dessus avec en gros titre "Comment ma copine est venue mourir chez moi", genre, ça m'aurait battu mon record de commentaires, au moins 100 c'est sûr, "ça ne sert à rien de culpabiliser, tu ne dois pas te sentir responsable de sa mort", et "pauvre, pauvre, pauvre Bellzouzou, on est tous avec toi en ce moment difficile".

Eh ben queudche, forcément, elle pas voulu me faire ce petit plaisir, elle a dormi comme un bébé et s'est réveillée entière, joyeuse et fraîche comme l'haleine de mon chat au petit matin, c'est bien ma veine.